心会告诉我-卢欣昀

我在心中种了一棵树，树上有一串漂亮的风铃。每每我会坐在树下，等南风。
人总在日子消逝后才深深地缅怀，旅程亦如是，一去不回的，最让人心驰神往。
嵊泗列岛。一个伴着风铃的岛屿。我不喜欢那儿腥臭的鱼干，不喜欢那儿光亮的珍珠项链，我只愿坐在渔人的家门口，看过路人对我投来惊异的目光，听门前风铃清脆作响，时而有拇指大的螃蟹莫名从土中冒出，挣扎着玩我凉鞋洞里钻，仿佛有水滴落下，“嗒”的一声落在了身上，又缓缓漾了开来，心也在向我诉说着惬意与清闲。
干裂，灰暗，如树干似的皮肤，这是渔人们独有的特点，好像他们一张口说话，就会有海风扑面而来。他们住在石头房里，用一块块砖与杂乱的石子组成的矮房子，他们刷白了石头房，在四壁上绘下古老的图文。像蓝底的迷宫，心一直那样认为，似乎走进去就再也出不来。
我就住在渔家老爷爷那，他与这周围的环境很衬，他默默往那一站，不说话，几乎要陷入壁画之中。心总是想，老爷爷在年轻时一定是位出色的捕鱼人，尽管他沧桑尽显，皮肤干裂皱起，瘦弱的身子总能随风晃动。老爷爷同我一样，深深喜爱着风铃，他在门前挂满了风铃，只要风拂过，清脆的碰撞声随之起应。
我偷跟着他在天气微黄时出去，听旁边海浪扑打，有水溅上了裤脚。他在一颗巨大的古树下，停住脚步，我也靠了过去，粗糙的树皮像老爷爷的脸颊，像他笑时眼角的浪纹。
海平面上，夕阳被分成了两半，一半朝四周散射最后的光芒，一半落入水中随水影晃动，我望向老爷爷，心有些酸痛。
我们站在树下，海风轻拂发梢，夕阳没入水中，只留下未洗净的余光，我舔舔嘴角，咸咸的，是海的味道，老爷爷说，海风吹动风铃能带来好运，在渔人出海时，会在树下挂风铃，保佑不遭风浪。
回程前，我得到了一个蓝色的风铃，那是老爷爷门前中的一一个。我问：爷爷，那海风从哪儿吹来的？他扬起干裂的嘴：南边。
我将风铃挂在门前树上，没有南风拂过，它便清脆作响，心总在期待南风，她告诉我，随着南风一道到来的，有老爷爷的祝福，是好运，是美好。